Cálculo renal o de cómo la mujer de mundo tiene un oscuro pasado

Las primeras advertencias tuvieron consecuencias trágicas, tanto que hasta los hímnos lastímeros de las Paquita la del Barrio rockeras y contemporáneas se han hecho de un sentido primordial.
De nada sirvieron las pláticas intrigosas donde se criticaba con ardor a la prima que se besuqueaba en el rincón y usaba calzones negros o a la que no le daba pena decir que ya menstruaba. Se concebía, como ley y como credo, que lo mejor mejor era darse-a-respetar. Cosa que se tradujo en un "ruégame y no me toques y sobre todo, no me hagas sexo oral".
Se volteó la tortilla, todavía blanda, para chamuscar el lado que faltaba y para no perder el finísimo toque del lugar común. Y es que los diecitantos fueron de una aburrición absoluta.

Se le llama mujer fatal y Jessy Bulbo la describe como nadie, lo que revela que seguro también pasó de noche y con los senos intactos sus quince años.
La chica fácil no nace, se hace (a través de desesperación y larga contención de sus más naturales y sanas pulsiones sexuales e intelectuales. Plaff). Y ya vio usted, postadolescente lector, sí tiene corazón.








Y el cálculo renal no es más que una alegoría inducida o unos besos que provocaron histerias innecesarias y conjeturas adolescentescas. Culpa de la noche, del alcohol y de la primavera precoz o tardía. A saber. No se enoje que no es para tanto.