Perrita que ladra

Y falso sería decir que no muerde, porque sí.
Aunque es mordidita de pez. Pellizquito para que se callen la boca y nadie note que es pura alardeada.
Perrita que ladra quiere que le acaricien la pancita; que le rasquen las orejas; que noten que mueve la cola; que le den de comer en un tazón suyo suyo nomás.


A punto estábamos de irnos. Acabábamos de estar en un concierto mamonsísimo del Arto Ensamble. Itzel había fingido quedarse dormida para demostrarle a los arto que nada de lo escuchado le había gustado [luego, muchos meses después, patearía sillas (¿o ésa fue Pau?) o saldría con una referencia más elevada para demostrar que no le había gustado lo escuchado. A cambio recibiría cortejos gastados de güeyes impresionables]. El helado de mango estaba todo chorreado en la mochila de alguien; el vino a la mitad con el corcho y la pila adentro (porque descorchábamos con pilas y la bota de Itzel); y las ensaladas césar, a la mitad. Viernes de ensalda y vino, lunes de pizza. Era viernes y queríamos reven. Teníamos un auto, 21 años (¿ó 20?) y escotes. Siempre teníamos escotes.
Se acercó una perra callejera antes de bajar por las escaleras de caracol que apestan a orines de güey de la UNAM. Yo miedosa me alejé. Me dan miedo los perros. Ellas, Pau e Itzel, algo le dijeron; le dieron de comer, ya no sé. La perra movió la cola; se echó; nos enseñó su pancita granosa y sus tetillas rosadas. Entonces fueron risas y un "¿estás en busca de amor, perra?" se escuchó. Creo que lo dije yo; siempre digo esa clase de cosas. Y empezamos a alardear.

Vendí mi auto.






-La verdad es que coger coger no me interesa particularmente. Ésa es la verdad. La intimidad, los condones, la penetración; todo eso se me hace bien retro.
-¿Qué quieres entonces?
-Que me masturbes en un antro o en un restaurante.

*Otra vez las conversaciones de msn al servicio del blog. No hace falta contar las sílabas.