jueves, enero 31, 2008

lunes, enero 28, 2008

Complejo de fan envidioso

El concierto al que me refiero abajo en el post que seguramente nadie entendió fue el de Peter Bjorn and John.
El concierto fue harto emotivo con todo y que sonó muy raro y estaba retacado de weyes con la cabeza engomada y camisas apretadísimas abiertas hasta el pecho. Yo digo que es culpa de Ibero 90.9 pero no me voy a poner a discriminar. Además escucho la estación y hasta soy fan del programa matutino.
Sí, el complejo del fan envidioso o según nomenclatura plaquetiana el complejo césarcostitis me dio muy duro esa noche entre tanto tacón y tanto gel esperando Young Folks para poder irse a comer tacos. Pero el vodka es noble, y como ahora soy casi una borrachota, luego luego me puse muy tolerante... hasta que vi al reportero de espectáculos dar vueltas con cara amenzante y libretita de reportero serio en mis territorios.
Y entonces la césarcostitis tomó nuevas dimensiones. El reportero de espectáculos estaba en MI concierto, del que yo ya había escrito; hablando con MIS fuentes, de las que yo me he encargado noblemente de apapachar por un año. Ash, me muero de celos. ¿Por qué no siguen con el orden natural editorial y escriben de telenovelas y conciertos de Alejandro Fernández? Ni los scenesters, ni los hipsters, ni los indie, ni los geeks son parte del target de esa sección.
Sí, ya sé, qué mezquina soy.

domingo, enero 27, 2008

I am more me

Elton John and John, Peter Bjorn and Bjork, Peter Bjorn Barbón, Peter Bjorn sin John.















Qué bonito concierto.

miércoles, enero 23, 2008

No creo que lo pienses

Viene Rod Stewart a México y, básicamente, me vale madres, pero no puedo omitir lo calurosa y contoneante que me pongo cuando escucho uno de sus más grandes éxitos.
Eso pasa casi siempre en algun microbús en cuyo radio suene Universal o Mix FM. Y entonces me pongo muy seriecita, recargo la cabeza en el cristal y pongo los ojos bien quietos mirando al horizonte. No me muevo para estar concentrada y que no se me salga por ningún lado alguno de esos detalles borrosos de mi efímero éxito casi sexual. El efecto se potencia cuando es el cover de Paris Hilton.



Es mejor de lo que imaginé.

Que alguien me invite a una fiesta donde pueda bailar esta canción. Por favor.







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Rod Stewart lucía en su juventud como La Prohibida pero sin maquillaje. Esta canción también me deja engarrotada.



Que alguien me avise cuando venga La Prohibda.

sábado, enero 19, 2008

La Madrid... mis polainas

Esperaba la casualidad de mi vida, la más grande (ay, ya sé... soy predecible), y me encontré con una chiquita. Hoy, chiquita.
Resulta que no hay botana después de las seis y que la mujer que parecía española, hija de un exiliado iletrado de la guerra civil, no es más que una empleada de maneras rudas y acento de barrio peligroso. ¿Y los hijos? Los hijos tan guapos ellos, esclavizados por la dura española quien los obliga a atender las mesas del pútrido pero legendario changarro, no son más que los hijos monos de una mujer de rudas maneras llamada Concepción Moreira.
Concepción Moreira no es La Española; ni sus hijos, mis fantasías; ni Osiel (Ohhhh), mi Palinuro.
¿Dónde anda la casualidad? Ésa me la reservo para las pesadillas.

Sí, ando peda. ¿O qué esperaba, confundido lector? ¿Que iba andar de cantina en cantina sin tirarme al pedo?

miércoles, enero 16, 2008

Pel(i)onera

Ando con los hombros pelones y una colita infame pegada a la cabeza. Me corté el pelo hace poco más de un año y sigo en la pendeja con porte de playmobil sin remedio ni consuelo ni nada.

Seguro por eso me volvió la migraña.

lunes, enero 14, 2008

Me lleva la chingada

A alguien muy listo de la sección de junto se le ocurrió comer algo con harta cebolla. Aromatizante natural que lo hará sentir en la cochambrosa fritanguería de su confianza.
Me compré una falda monísima. No sé cómo chingados se llama el corte, pero tiene una especie de faja que me acintura como rumbera de los 40. La encontré en talla extra chica. No me deja respirar.

sábado, enero 05, 2008

No, ya en serio

Yo no hago recuentos ni prospectivas, pero me gusta un chingo acordarme del pasado y hacer conjeturas morbosas de lo que va a pasar. Ajá, la perspectiva.
Si escribo así, tan en primera persona, tan olvidada del lector y de las reglas narratológicas es culpa de la madrugada y de un disco cursísimo de una banda cursísima: melcochosa, maricona, para nenas o para weyes putines que se ponen a llorar cuando los corta una vieja. Una vieja.
Nunca supe si mi ex novio (ex-no-vio) lloró cuando "lo corté". Una vez lo vi con los ojos acuosos y grandotes por algo que dije, pero no pasó de ahí. Yo "lo corté" pero él me botó, y es hora que sigo rebotando. Ash, qué hueva.
No estoy peda.
Las placas de mi auto, el que ya no tengo, eran 777. Suertesota. Lo vendí. Ya es 2008, este año cumplo 25. Sí, 25 si mal no recuerdo.