Conclusión

La fiebre de las conclusiones y los propósitos anuales se me pasó de largo. Me dejó la tradicional bronquitis de fin-principio de año, de la cual me libré en 2005-2006 porque andaba muy enamorada.
Ni siquiera puedo quejarme de mi suerte. Ya lo sabe, añejo lector, que es muy mío eso de andar broncodilatada con las manos sudadas y las flemas al aire. Puro romanticismo.
Y será el despiste o la envidia, pero yo no me quedo atrás con eso de los recuentos y las esperanzas, sobre todo si este blog, desde su principio velado y perdido por ahí (ese principio tan azotado y no mamadas que borré por un azote del que ya ni me acuerdo), que a usted, nuevísimo lector, ya no le tocó porque acaba de llegar atraído por los chismes o las malas recomendaciones (no se deje engañar, que no le tomen el pelo. El blog éste no tiene ni dibujitos), ha sido recuento cursísimo de otras cursísimas desesperanzas. Plaff.
Al grano pues.
La narradora se independizó de narratarios.
Uno se esfumó derepente en algún mes del 2005 ó 2006. Cayó presa de la propia sentencia que coreaba burdamente un "no eres nadie importante" en alguna de sus canciones. Músico pues, se fue a tocarle las fantasías a quien sabe donde, en quien sabe a quien. A otro blog, seguro, donde se le añore como cuando a mis 15, ó 16, ó 17, ó 18, ó 19, ó 20, ó 21.
El otro le despeinó los pelitos a la autora. Le hico leer un sólo libro en un sólo año y no le permitió llegar al final. Le dejó la piel mordisqueada, la vista nublada y los bronquios dilatados, para variar. Tanta fue la intromisión que la narradora le perdió la pista. La autora se convirtió en la prima y ahora se van a beber cervezas y refrescos de manzana a la Policlínica en la Plaza de Santo Domingo (pinche copiona).
Y ya se alargó mucho. Y ya me voy a dormir. Pero antes me tomo mi antibiótico sin recubrimiento dulzón. Es que soy mártir y yo tomo medicamento genérico que amarga como la chingada.